Solía admirar los colores de tus palabras,
Solía caminar por las montañas de tu conciencia,
Solía respirar el cálido aire de tu cordura,
Solía saborear tus complacentientes y desquiciados
remordimientos,
Solía fascinarme en la necesidad angustiante de
devorarte.
Algunos dicen que es hoy, otros murmuran que fue ayer.
No se que dia es,
No se cuanto tiempo ha pasado,
No se cuando llegué aquí,
No recuerdo cómo pasé de un estado material
a este estado huraño y pesado.
A veces casi ni siento mi cuerpo,
otra veces no puedo con él,
Solo mis alas parecen cobrar vida y se agitan, se agitan
y se agitan sin parar,
Trato de impulsarme pero el enjambre de pestilentes
ocasos parece aplastarme.
El frio y la derrota se han unido inexplicablemente
en una mancha roja,
mi alma parece haber salido de esta decadencia y me mira,
inquisidora, desafiante.
Me analiza centimetro a centimetro,
observa mis párpados cerrados,
el color lívido de mi boca entreabierta,
mis dedos rasgados,
mis uñas amarillentas.
Me siento culpable.
Culpable de haber soñado,
de haber tenido estúpidos despertares,
de acribillar mi sombra al final del laberinto,
de haberme permitido sentarme en la bruma,
¿Por qué nadie me dijo que había muerto?
Si hubiese tenido la certeza de ello,
estaría plenamente muerta,
Absolutamente quieta,
retorcidamente intacta,
espeluznantemente en mármol.
¿Por qué no quise escuchar que estaba muriendo?
Si hubiese oido,
mis alas estarían en una bóveda, desintegradas, pulverizadas
y no locamente agitas en este encierro confidente e infinito.
